Deuil

Deuil

11 mars 2020

Une goutte de sueur perlait à son front. Elle ne savait pas ce qu’elle avait. Sans doute était-ce de la peur. Elle repensait encore au voyou qu’elle avait croisé ce matin. Le soleil naissait à peine. Elle l’avait déjà aperçu à l’orée de la forêt. D’y repenser lui créait encore une sueur froide. Cette silhouette entr’aperçue lui rappelait quelqu’un. Quelqu’un à qui il lui manque une main. 

La blancheur cadavérique de l’homme soudain devant elle, lui donnât froid dans le dos. C’était l’homme de la forêt. Sa chevelure hirsute et grisonnante rappelait cette herbe aux morts. Discrètement, il tenait une marguerite à la main. La blancheur de celle-ci contrastait avec la saleté de ses doigts. Bizarre de tenir une fleur alors qu’il venait juste de sortir de l'ombre. Sans un mot, il l’a lui offrit. L’imprimé de sa robe était constellé de marguerites, toutes semblables à celle que tenait l’homme. 

Elle pleure. À son côté, un chat se lèche. Déjà l’homme est reparti.

Cette promenade nocturne était étrange.

Son récent deuil lui causait encore beaucoup de chimères absurdes.